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jacques cauda
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25 mai 2017

ORK

ORK Couverture_sousription-Cauda

© Cauda

En voici le commencement:

Cet autre gouffre nous faut-il le concevoir comme produit en un second degré par l’élision du phallus, que le sujet ramènerait à la béance mortifère du stade du miroir?

                                                                                  Jacques Lacan, Ecrits

Écrire contre, avec dans mes poches un oui tectonique.

                                        Christophe Esnault,  Mythologie personnelle

La porte bâillait comme les cuisses d’une femme ouvertes au plaisir. Elle couinait avec lenteur. Il faisait noir, mais on pouvait voir trois ombres l’une derrière l’autre qui se tenaient sur les premières marches d’un escalier.

À l’autre bout du couloir, on apercevait, par une petite fenêtre jaune paille faiblement éclairée, le tronc d’un arbre devant lequel une voiture rouge ronflait presque en silence, un ronronnement dans la couleur du sang annoncé. C’était dit. Moteur.

- On met les bouts, dit l’un.

- Ta gueule, dit l’autre.

- Fais chier, répondit le troisième, c’est pas vous qui portez les outils !

Une blonde en tailleur chic s’approchait de la bagnole.

- Quelle salope ! T’as vu ce cul ?

-Ferme-la, pervers !

Quand la caisse disparut, il ne restait que le souvenir de ses jambes (ouvertes) dans les yeux des trois lascars.

- J’ai vu sa culotte, oups, ses coussins d’huile  sous le capot!

- Go, le champ est libre maintenant.

Celui qui riait le moins se nommait Charlie, un grand black de près de deux mètres. Le pervers, Steve. Et le troisième, Volker, surnommé le Boche.

Charlie balaya la pièce avec sa torche.

- Allez, au boulot !

Ils se dirigèrent péniblement vers un autre escalier qui menait à l’étage. Ils entrèrent dans une pièce qui sentait pas bon. Une odeur de mec qui pourrit dans sa merde.  Chiottes, route noire de sentine. Bienvenue au pays des feuillées !

- Ça renifle un max !

- Amène ta soudure.

Steve donna son chalumeau à Charlie qui posa sa sacoche qui cliquetait, pleine d’outils ferrailles jusqu’à la gueule. Le Boche tenait une arme de poing, un MR 73 élimé comme le ventre d’une pute, ô seigneur, ses cuisses comme son cul, qu’il glissa dans sa ceinture pour prendre la torche et faire toute la lumière sur un vieux lavabo dégueu qui branlait dans un coin de la pièce.

- C’est là qu’il a dit. Dans ce merdier ! J’y crois pas !

- On va être vite renseignés.

Charlie attaqua le siphon à la flamme. Le truc portait des milliers d’années de crasse. Il bougeait pas. Droit dans sa fiente. Un siphon géant qui devait pouvoir planquer au moins cinq kilos de blanche... De quoi voir. Comme un visage muni d’un enclos sphérique ?

-Il a la peau plus dure que cette salope !

Il parlait du cave qu’ils avaient lavé au chalumeau pour lui faire dire où il planquait sa came.

- On aurait dû lui mettre la tête dans l’étau ! L’encager dans des diagonales !

Chez sa pouffe, la fille au tailleur chic, son cul, qu’il avait dit. Une maison de week-end où elle allait peu. Si peu, qu’ils avaient failli tomber nez à nez sur elle. L’enculé fumeur de vagin  !

- Passe–moi la clef anglaise.

Ça avait remué d’un ongle. Un ongle crasseux, noir comme le soir qui commençait à tomber dehors bientôt aussi sombre que dedans. Ça faisait tableau de Rembrandt percé d’un couloir façon corridor de Peter de Hooch. Le couloir , c’était quoi ? Va savoir ! Il faisait quasi nuit !

- On peut pas ouvrir les volets, j’en ai marre de faire le lampion.

- T’es con ou quoi ?

Le lavabo résistait toujours. Rien à faire.

- C’est pas possible ! Il a pas pu planquer là, ça bougerait !

- T’as raison, il nous a niqués !

Le Boche mit un grand coup de pompe dans le bazar qui s’écroula dans un fracas gris. Un fracas hors de soi, presque à la rencontre d’une effusion entre le désir et le réel. Le réel ayant succombé en gris.

Ils se jetèrent sur la ruine, avides. Rien ! De la merde, du pus du fond des âges! Mais rien. Pas de came.

- Le salaud ! J’aurais dû le faire crever plus longtemps ! Lui tourner le dos à la chignole.

- On va s’occuper de sa pute. Elle doit savoir.

- Ouais. Avec le cul qu’elle a,  je m’y vois !

Dans le tas de ruines puant, quelque chose brillait. Comme un stylo, du genre de ceux qu’on offrait jadis. Un argenté que les ans avaient sauvé pour le laisser briller.

- Tiens, c’est pour toi, on dirait du Faust écrit en boche.

- Il n’y a que plus toi qui dis « boche », où t’as entendu ça, le céfranc ?

- Lis moi la marque.

- Schreibkunst, ça veut dire « calligraphie ».

- Calligraphie ! Tu te fous de ma gueule !

Le Boche mit le stylo dans sa poche.

- J’entends quelqu’un !

- T’as raison ça bouge en bas.

- Il s’est bien foutu de notre gueule l’enculé, c’est l’autoroute ici !

- Chuttttt…

Un trait de lumière se dessinait sous la porte ; puis des pas, puis rien.

- On fait quoi ?

Question posée en conscience.

La suite est à lire ici:

http://www.laptiteheleneeditions.com/boutique/ork-jacques-cauda.html

ORK : UN ROMAN QUI SALIT TOUT SUR SON PASSAGE !

 

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